не знаю, когда он начался. Мириады маленьких и больших капель с шелестом барабанят разбиваются об асфальт. Кто-то сверху решил отмыть этот город. А может быть не отмыть , а утопить его мутных холодных водах. И всё равно, какой из этих двух вариантов правдивее. Дождь вообще на меня навевает аппатию, а сегодняший дождь - вдвойне. Сырая, тусклая погода через какие-то невидимые щели и лазы просачивается ко мне в душу. А может там и раньше было сыро, но сейчас я стал это лучше чувствовать. Не знаю. Точнее знаю, но не хочу сам себе признаваться.

Сегодня относительно хороший день. Вроде бы. Ну... должен быть таким по всему. Ну смотрите сами: я рано встал, посидел минут 15-20 перед телевизором, в ожидании кофе. Потом короткий утренний моцион. От Алены писем нет. Почитал минут 40 книжку и стал собираться на работу.
На работе с самого утра занялся делом. И (редкий случай) весь день действительно занимался делом. В обед съездил на почту - заплатил за электричество... остался почти без денег. Всё потому, что я почти год за электричество не платил и счет пришел, мягко говоря, не маленький. Потом снова на работу. А за окном - проклятый дождь. На Степана Разина и Дзеожинского наверняка опять потоп. Не поеду туда.
Сейчас 4 вечера. Ещё каких-то пару часов - и дома. А дома, что ждет меня дома... тишина... вернее тихий шелест дождя. Одежда, которую я всё никак не собирусь погладить. И книга. И именно это одно и тянет меня домой.
Я приеду и буду читать до самой ночи. Где-нибудь в промежутке поем. А завтра встану ещё раньше. И у меня будет море времени, чтобы побыть наедине с книгой. Чтобы подумать над своей жизнью.
И, надеюсь, завтра за окном не будет дождь.